Reclamo el 4,8% de mis impuestos.

Quiero que me devuelvan el 4,8% del dinero que destino, con mis impuestos, cada año, como ciudadana de un país democrático, a las fuerzas de seguridad del estado para que me protejan.

Cuando aquello para lo que alguien ha sido contratado no se cumple, te devuelven el dinero.

Mi 4,8% es para poder hacer uso de todos los espacios con la certeza de que nadie, sea de la ideología que sea, puede llevar a cabo una agresión impunemente. 

Quiero que me devuelvan mi 4,8%, porque protegen a los que airean discursos de odio, pintadas de odio, palizas de odio, incitación al odio, persecuciones de odio. Cuando al odio se le invita a seguir adelante amablemente, suele sentirse seguro y se instala en nuestras calles y en nuestras vidas como uno más. Se alimenta de los que han dejado de pensar porque nunca lo hicieron o porque se agotaron de tanto hacerlo y no conseguir nada. Para estos últimos no me queda compasión.

Quiero que me devuelvan mi 4,8% porque se han liado a hostias con los defensores de los más vulnerables: los que educan a sus hijos, los ancianos, los altruistas que ponen barricadas porque la policía no nos sirve. A estas alturas ya he descubierto que sirven a otros, intuyo que será a otros que pagarán más del 4,8% que pago yo.

Quiero mi 4,8%, con carácter retroactivo desde el instante en el que la ignorancia y el idiota se instaló bajo esos trajes antibalas y esos cascos tras los cuales a veces, mientras pegan, les he visto sonreír.

Que les resten del sueldo cada golpe que dieron injustificadamente, si es que algún golpe está justificado. 

Que les resten del sueldo cada agresión verbal y sonrisa intencionada ante cualquier conflicto. Que el mes que su actitud no sea loable, no cobre, no coma y no pueda disfrutar de su tiempo de descanso en libertad y con los suyos. Que le quiten unas horas el derecho a ser feliz porque está molido a golpes, que le amordacen, le adormezcan,  le arrastren por el suelo y contra el asfalto y le hagan sangrar aunque solo sea un poco.

Que recuerden que eligieron defendernos y cuidarnos a todos sin excepción. 

La memoria es la base de nuestra identidad, esa identidad que a fuerza de apalearla busca desparecer.

(Para todos aquellos que cumplen con su obligación, mis respetos) 

La muerte de la verdad o como todo se va a la mierda.

 

Cuando se abre la veda para que todo el mundo pueda hablar sin límite moral, todo se va a la mierda.

Cuando además el desvelamiento original ha dejado de ser un acto puro que deja a la vista todo aquello que está escondido, algunas empezamos a sentirnos perdidas.

La gente miente para llamar la atención. Miente para parecer más alta, más lista, más joven o más experta en no decir la verdad. Miente para conseguir un trabajo, una buena nota, una sonrisa, un aparcamiento preferente o una plaza en cualquier transporte. Miente para dejar claro que pueden engañarte, sin darse cuenta de que tu también mientes.

Mienten para poder comer gratis, mear gratis, cagar gratis, follar gratis. Y en esa búsqueda de la gratuidad absoluta, todo se convierte en una enorme mierda que gratuitamente todos vamos pisando y desparramando por todo el planeta. También mienten para no tener que recogerla.

Se han olvidado de decir la verdad los que enferman, los que curan o enferman aún más por no decir la verdad, los que invaden, los invadidos, los que votan y los votados, el que me mira perplejo y pretende que le ponga buena nota cuando el trabajo lo hizo la IA, el que me felicita por algo que tan solo ha mirado por encima sin profundizar. Mienten y en su propia mentira acaban creyéndose a si mismos y se vanaglorian del éxito de un engaño más. Miente el altruista cansado de ser generoso, el pobre cansado de pedir, el rico cansado de gastar.

Nos echan de nuestras casas Maricarmen, diciendo que eso es justicia. Nos queman las chabolas diciendo que son tolerantes con los que llegan. Hunden barcas, pegan tiros, zarandean coches, palizas a trans, homosexuales, mujeres, niños, ancianos. Miente la policía, el inmigrante, el defensor de la paz que al final se convierte en guerra permanente. Miente el que te está matando para que creas que lo mereces mientras mueres. Miente el que pone cara de órdago y el que no juega. Miente tu padre o tu madre porque necesitan que creas que dicen la verdad. Miente tu hijo no diciendo  dónde estará y con quién, mienten cuando sueñan, cuando lloran, mienten en los pasos que han dado, en el peso que levantan en el gimnasio, en lo que han pescado, vendido, en el precio que pagaron por algo más de esclavitud porque ya no saben usar la libertad de manera honesta.  

Mientes cuando me dices que me quieres, cuando me dices que no, cuando afirmas que este amor será para toda la vida o cuando llegue la muerte y me mientas para matarme. 

Mientes porque la muerte de la verdad es inminente y mientes, mientes...

Mienten porque ya se olvidaron de cómo decir la verdad.

Cuando éramos libres

Cuando éramos libres, nuestras lenguas también lo eran. Habíamos utilizado tantas veces la idea de que teníamos libertad de expresión, que nos lo creímos a ciegas y pensamos que siempre estaría de nuestro lado para defendernos.

Cuando éramos libres, nuestras manos acompañaron nuestros actos. A veces abiertas y en alto expresándonos públicamente en defensa de los derechos humanos. Siempre había pedazos de dignidad por los que tuvimos que luchar. A veces cerradas por la impotencia de no saber cómo armarnos hasta los dientes y batallar sin violencia.

Cuando éramos libres reíamos y nuestra risa hacía eco porque rebotaba libremente. Chistes sin ofensa real, sin dolor real, sin agresión real. Cómicos de la calle dispuestos a sentarse en cualquier terraza y hablar de idioteces incluso en voz alta para ser escuchados y contagiar la risa.

Cuando éramos libres metíamos nuestro voto, un domingo, en la urna de la democracia. Bebíamos cerveza después con la satisfacción de haber cumplido como ciudadanos con nuestra obligación, desvelábamos el secreto de a quién habíamos votado y respetábamos la disparidad de criterios, porque era lo que tocaba.

Cuando éramos libres, éramos hippes, punks, rockeros, tribus diversas de esas que llamaban urbanas. Las que llenábamos de color cualquier avenida, bareto o tasca. Las que en medio de la mezcla y la variedad nos mirábamos simulando amenazas que nunca llegaron a consumarse. Y compartíamos espacio y bocadillos sin indigestarnos.

Cuando éramos libres, el mundo era de todos y para todos. Presumíamos de amigos homosexuales, negros, trans... sin apalearnos, humillarnos, degradarnos o matarnos. Presumíamos de tolerancia absoluta, aunque nos costase asimilar las diferencias sin criticarlas. 

Cuando éramos libres, fuimos capaces de defendernos y de defender al otro en manada. 

Cuando éramos libres, éramos libres. Ahora andamos aprendiendo a susurrar nuestra libertad.

¡Extranjeros fuera! Una mirada educativa

Da igual el color, la raza, la nacionalidad, la ideología, la ropa, el corte de pelo, la religión, el idioma, tus tatuajes, la música que escuchas y cantas, si eres vegano, taurino, loco o cuerdo, legal o ilegal, trabajador, pringado, mediocre, superdotado, empresario, mendigo, estudiante, parado, okupa, sacerdote, panadero, agricultor, militar, mujer, hombre.

Todos somos ya extranjeros. Todos sobramos en alguna parte y en cualquier momento. Todos debemos morir para alguien, porque estaremos fuera de nuestro lugar en nada que nos movamos de nuestro sitio. Pero nadie sabe cuál es su sitio original, su propiedad. Todos somos odiados por alguien que nos considera extranjeros y seremos apuñalados y moriremos porque alguien nos acusará de haber invadido ese espacio que lleva su nombre, el de su patria o su bandera. Cantarán un himno y eso les hará fuertes y a los demás nos hará cada vez más pequeños. Cantaremos un himno que nos hará fuertes y a los demás los hará infinitamente pequeños. Estamos condenados a no cantar nunca el mismo himno. 

Los educadores estamos obligados a actuar siempre desde el otro lado, el de la mirada neutra, sin vencedores ni vencidos. Mi alumnado revisa noticias, debate, escucha y en su frágil juventud intenta comprender y acaba reproduciendo aquellos mensajes que los adultos repiten, las redes repiten, unos sobre otros repiten. Pensad, pensad, pensad, ya no nos queda otra salida que pensar. Pensar en que sois el extranjero... ¿fuera de dónde? ¿fuera por qué? 

Está de moda ser tolerante, pacifista, ecologista, feminista, apadrinar... Banalizamos los grandes problemas sociales que necesitan transformaciones radicales y los convertimos en ridículos problemas reducidos a una campaña puntual. Cuando cambian las vallas publicitarias, desaparece el hambre en el mundo, la crisis ambiental, la violencia de género, las guerras, la represión, el odio. Unos minutos de publicidad y se produce el adormecimiento, la donación generosa limpia conciencias y después sigo banalizando hasta la próxima campaña.

La educación debe ser democrática, plural, libre, justa, crítica. Ha de ser el fondo sobre el que podamos construir un mundo, el mejor de los posibles.

Pero en algún punto debieron de perderse y romperse todos los principios y empezamos a luchar por causas equivocadas y nos convertimos en extranjeros a quien quemar, acuchillar, humillar y dejar morir o matar.

 

Harta de tanta carga policial

Carga policial en Valencia contra profesora

Tengo 59 años y ya he visto esto en otros contextos y en otra época. Cuando llegaba de la playa de la Concha y me bajaba en Rentería, a veces los grises estaban dando palos por las calles y los bares. Era lo suficientemente pequeña como para que no me tocasen y lo suficientemente mayor para comprender que eso era violencia descontrolada. Entonces echaba a correr hasta casa, agarrada de la mano de mi madre o de mi hermana, deseando que los tuyos estuviesen a salvo. Mientras corría, me dejaron mirar lo suficiente hacia atrás para que eso dejara una huella positiva en mi vida y me empezara a preocupar por los otros.

Tengo recuerdos de mi hermana, por entonces adolescente, cuando llegaba a casa contando que habían entrado los grises en el bar en el que estaban y habían dejado salir a las chicas y apaleado a los chicos. 

Carga policial (Bilbao) contra miembros de la flotilla

Estos intensos recuerdos me han llevado a entender mi existencia de otra forma. Por eso hoy lucho todavía contra lo que es injusto, violento, mezquino y asqueroso.

Miro de frente a la obediencia ciega hacia el  sistema, a la falta de pensamiento crítico, a la carencia de valores,  la deshumanización, al ser humano que se ha perdido y ha esquivado los psicotécnicos en la selección policial. 

El palito de abollar ideologías, parece tener vida propia en algunas manos. Malditas manos. Supongo que son las mismas que acarician a esos hijos que educamos en libertad para que luchen contra lo que no es justo, para que denuncien la violencia ejercida contra otros seres humanos por personas que en su momento eligieron defender a los ciudadanos de este país. Esos hijos, a los que los profesores apaleados hablamos con cariño en nuestras aulas, les enseñamos, escuchamos y comprendemos. Espero que pronto esos hijos se subleven contra esas manos que empuñan palos y exhiben el derecho a utilizarlos de manera pública e indiscriminada.

 

Abriendo Brecha

Ha nacido Abriendo Brecha, una asociación para comprender, prevenir y actuar en procesos de radicalización. 

¡Bienvenidos todos aquellos seres humanos que se vayan acercando! https://www.abriendobrecha.es

Les pongo en contexto: en el mundo militar los zapadores van abriendo brechas. Es una misión crítica de inteligencia de combate, que consiste en ir sorteando obstáculos enemigos, para permitir que avancen las fuerzas propias. El que eligió el nombre para nuestra asociación, sabía lo que hacía (guiño, guiño).

Ha nacido y me enorgullece decir que estoy asistiendo al parto de Abriendo Brecha desde siempre. Afortunada de que sus fundadores David Saavedra y Salma Halifa, hayan contado también conmigo para empezar a construir desde cero una herramienta digna de cualquier zapador. Digna también de cualquier educador, padres, hijos, alumnado... Todos ellos necesitan en algunas ocasiones de acompañamiento para eliminar las amenazas, neutralizar obstáculos, conocer al enemigo y bloquearlo, destruir defensas y construir caminos emocionalmente seguros. Porque estamos aquí para ir localizando y señalizando convenientemente el camino. Contamos con un equipo de reconocimiento, especializado en acciones frente a los discursos de odio. Tenemos en nuestras filas, unidades especializadas entrenando permanentemente para mantenerse en la brecha sin miedo. Todas las personas que se están acercando a formar parte de nuestra asociación, son valientes capaces de conducir la maquinaria pesada necesaria para hacer caer murallas y que el resto vaya pasando.

Si quieres conocernos, solo tienes que venir: https://www.abriendobrecha.es

De células maternas y pies.

Desde hace unos meses, los algoritmos de mi instagram, hábilmente, me recuerdan que biológicamente las madres siempre están presentes en sus hijas. Las células maternas permanecen en el cuerpo de sus hijas durante toda la vida.

Las dos fotos son de mis pies. Me he mirado los pies. Por algún motivo, hoy me quedé absorta mirando mis pies. Me descubrí repitiendo en mi cabeza: son los pies de mi madre. 

Ahora que voy envejeciendo y por aquello de que todo se vuelve más reposado, estoy redescubriendo a mi madre en mi. La artrosis de mis manos, que recientemente me está dando problemas para coser, como le pasaba a ella. Mi desnudez incluso se asemeja cada vez más a la suya, las no arrugas en mi cara, el color de mi piel, algunas líneas de mi cuello creo que están colocadas en el mismo sitio y con la misma longitud que las de ella, mis muslos, mi celulitis, algunas varices están en el mismo lugar. Y ahora, mis pies, esos que algún día también estarán cansados de caminar, son también los suyos.

En otras muchas cosas no se ha quedado en mi, lo cual me hace pensar que hay en todos nosotros una gran dosis de originalidad no replicable y eso me satisface. 

Saber que hay partes de mi que quedarán en mi hija, me asegura esa inmortalidad que casi todos parecemos necesitar y no necesitamos. Saber que esas partes de mi, alojadas en mi hija, quizá lleven restos de mi propia madre, me divierte. 

Parece que mi alma vagará por este mundo durante mucho tiempo. Quizá no debería de haber comprado el billete vuelta.